VELHOS JORNAIS

Talvez um pão dormido,

jaz o jornal embaixo da soleira.

Mãos iletradas magras,

Mercúrios sorrateiros,

dobraram silenciosas as notícias.

Transpõem a madrugada

a tinta a celulose o antimônio

o sangue do tipógrafo

tossindo sobre as caixas.

O vai-e-vem que esmaga da impressora.

A imprensa era tão livre

quanto a memória arquivada e traçada

pelo Assis Chateaubriand.

Olhos virgens do foca:

a história é como o diretor a vê.

(IN-: O sol caía no Guaíba)

Para mim ela é e sempre será a “Professora Leonor”, mestra que me foi em duas disciplinas de pós-graduação e, mais que isso, mulher viajada e culta, admirada por isso. Gaúcha de Porto Alegre, radicou-se em Florianópolis há mais de 20 anos, aposentando-se como professora da UFSC, onde ainda está ligada ao Pós-Graduação de Lingüística, sua área acadêmica.

Mas uma parte de nosso conhecimento literário vem disso, das relações pessoais, daquilo que conhecemos das pessoas, tanto das que escrevem, como das outras. E nisso tenho sido pessoalmente premiada. Para melhorar, escritores e gente famosa não me constrangem: costumo vê-las como gente igual às outras, mas com um talento especial.Algumas sentem agudamente, e têm, agudamente desenvolvido, o sabor e o talento da palavra, coisa mais maior de boa…

E assim é minha relação com Leonor Scliar Cabral, essa admiração pela inteligência e pelo talento, e um grande afeto pela pessoa, uma pessoa tão completamente diferente de mim mesma. Afinal, Leonor é elegante e formal, e eu sou informal a ponto da deselegância…

Sobre sua obra, diz ela mesma: “Meus temas têm sido: o erotismo na mulher e, mais recentemente, na velhice; o judaísmo e a memória sefardita; a linguagem, em suas mais variadas formas e processos, culminando com a invenção do alfabeto. Meus poemas também são autobiográficos.”

Quero lhes mostrar poemas de seus dois últimos livros, e para isso começo com BUS STOP

Sob o neon fiquei horas parada/ na parada que me transporta ao nada /e o ônibus chegou sem passageiros, /condutor.// Desfilam os sobrados com seus palcos / onde ao redor da mesa iluminada / conversam as famílias com seus pratos./ Eu lá estou:// a criança me acena conivente / e no escuro do carro em que viajo / eu retribuo o gesto de quem parte / consigo só. (IN-: De Senectude Erotica)

O ônibus é sem dúvida uma metáfora da vida, seu trajeto é nosso viver e o bus stop, o ponto de ônibus, os momentos de reflexão, de introspecção, de análise. A criança é lindamente, trafalmadorianamente ela mesma. Lembremos Machado de Assis: “o menino é o pai do homem”. O que somos quando criança mostra o que seremos ao crescer, e sempre há um pouco ou muito da criança que fomos em cada um de nós. E como esta criança – e criança é palavra que serve para os gêneros todos – se diz para si mesma, ela parte consigo só…

Há neste poema uma imagem que me agrada particularmente, por sua força expressiva, resultante da ambigüidade com que está construída: “ao redor da mesa iluminada/ conversam as famílias com seus pratos.” Os membros da família conversam entre si enquanto têm os pratos à sua frente, ou conversam com os pratos, na incomunicabilidade que tanto faz sofrer todos os seres humanos? O clima do poema faz pensar na segunda hipótese, mas a primeira não se exclui: podem conversar entre si como se falassem com os pratos, pois na verdade não se conhecem, não se vêem, não se sabem…

Do mesmo livro, a dor do envelhecimento:

ÁGUAS PARADAS

O meu olfato aos poucos vai morrendo./Sem saber que estou surda, da janela, /surpreendo o badalar de um velho sino / que não me chega // e a brisa em sopro faz tremeluzirem / as corolas douradas dos jacintos /e os cachos de glicínias pendurados,/ quase inodoros.// Os frascos de perfume estão vazios / e as gotas esparzidas sem vestígio,/ sem encontrar abrigo nos meus poros,/ envelhecidos. E nem eu sinto o que eu própria transpiro,/ um odor acre em jarra enferrujada,/águas paradas no odre com sua pátina,/e com seu mofo. (IN- De Senectude Erotica)

No entanto, este mesmo envelhecimento não impede erotismo e paixão. Só que eles se tornam dolorosos:

PEDIDO

Mesmo que doa, quero que me rasgues,/que tu me lanhes e depois me afagues//lambendo as chagas como cães no cio,/pedindo perdão pelo desvario// de sentir prazer nas marcas que arrasto/ para não te esquecer no leito azul// quando sozinha eu fico e ouço os gemidos/que se misturam ainda ao farfalhar//do bosque e seus sussurros abafados./ Mesmo que doa, vem, meu doce amado.(IN-: De Senectude Erotica)

Seu último livro se chama O sol caía no Guaíba (Bestiário, de Porto Alegre, 2006), e conjuga sonetos e odes. Dele, vou citar o soneto que o crítico gaúcho Fábio Lucas, que faz a apresentação, considera o poema mais bem realizado :

SENTIMENTO DO TEMPO

Invisível em visível se torna,/ da esfera mais longínqua a harmonia./ Da estrela mais distante que luzia,/ embora extinta, a música retorna,// mensageira do que não é mais nada./ Somente luz, vagando, sobrevive,/ ressuscitada nos que ainda vivem/ a contemplar a noite iluminada // e a entoar canções já irmanados/ pela mesma saudade, a mesma espera/ de quem partiu no tempo, atormentado.// Assim teu olho azul ainda é/ entre o ser e as coisas que perduram/ ao som do piano, flauta e oboé.

Enquanto a tendência atual na poesia é não se utilizarem os sinais de pontuação, deixando por conta do leitor organizar essa fragmentação que é tanto sintática como semântica, Isso vai ocorrer mesmo nas chamadas formas fixas, das quais o soneto é a mais popular. Leonor, no entanto, segue as regras clássicas, e estabelece ela mesma o ritmo e a entonação da leitura. E se utiliza magistralmente do enjambement, tanto entre versos como entre estrofes, um verso encavalgando o outro, emprestando-lhes uma certa angústia, uma certa premência. Seu vocabulário é simples, mas a erudição da mestra não consegue se esconder: vai usar uma estrutura de frase que é exemplo da linguagem clássica, quando diz: “teu olho azul ainda é”. Porque aqui o verbo ser tem o sentido de ter existência. Pode haver coisa mais bonita?

Dennis retrabalhando Gregório:

À Inconstância

das Coisas desse Mundo

nasce o Sol e some brusco no soneto

sem nenhum dos decassílabos de heróis

nem cesura ou rimas raras em bemóis,

versos brancos entre negros no Soweto.

se de Luz a sua cruz, por que a chaga?

como o Metro a sua língua enclausura?

como foi sua Razão mudar-se em burla?

se é um ser de Forma Fixa, por que vaga?

pois no Sol e sua Luz falta grandeza

dessa sky-line de Xangai, insolente,

que escarnece Nova York e a natureza,

antes nasce do que o Sol e para sempre

com sua forma fixa e rara, na certeza

da firmeza desse World Trade Center.

Gregório de Matos Guerra:

MORALIZA O POETA NOS
OCIDENTES DO SOL A INCONSTÂNCIA
DOS BENS DO MUNDO

Nasce o Sol, e não dura mais que um dia,
Depois da Luz se segue a noite escura,
Em tristes sombras morre a formosura,
Em contínuas tristezas a alegria.

Porém se acaba o Sol, por que nascia?
Se formosa a Luz é, por que não dura?
Como a beleza assim se transfigura?
Como o gosto da pena assim se fia?

Mas no Sol, e na Luz, falte a firmeza,
Na formosura não se dê constância,
E na alegria sinta-se tristeza.

Começa o mundo enfim pela ignorância,
E tem qualquer dos bens por natureza
A firmeza somente na inconstância.

Dennis Radünz: a poesia em estado de perfeição

Tem poeta de todo o tipo, como tem todo o tipo de pessoa: tem poeta careta, tem poeta junkie, tem poeta avançado, erudito, simples…Tem aqueles que alguém diz que não são poetas, mas simples “versejadores”… Não são dos piores, não, ao menos têm alguma noção de poesia, têm espírito de poeta. E Dona Poesia é mãe generosa, a todos acolhe em seu fecundo ventre e oferece seus fartos e generosos seios. Só não dá pra agüentar poeta ruim e que se acha o máximo…E eles existem aos montes, por aí: põem uma frase embaixo da outra, e acham que fizeram um poema… Estão estuprando Dona Poesia, e nem se dão conta disso, o que é pior.

Dennis Radünz corteja o universo do erudito; é o universo do qual, declaradamente, gosta mais. Mas não corteja só o erudito, corteja também a perfeição, uma senhora já não tão generosa como a Poesia… Por esta razão, em dez anos, três livros: Exeus (EdUFSC/Letras Contemporâneas, 1998); Livro de Mercúrio (Letra d’Água, 2001) e Extraviário (Letra d’Água, 2006). Todos têm um projeto gráfico muito apurado, todos muito bonitos, em que o visual é explorado na sua relação com a significância, e adquirem valor semântico dentro da obra, no seu total e em cada parte delas. E há ainda poemas seus no site www.mafua.ufsc.br

Nascido em Blumenau, em 1971, Dennis é mais que poeta: é também cronista do DC, às segundas-feiras, com aquilo que chamou de Jornalirismo. Começou muito presunçosamente, fazendo crônicas repletas de uma literatice meio absurda e obscura, que não honrava o gênero modesto que é a crônica. Aos poucos, foi se adequando a ele, e hoje continua sendo cronista, um gênero nada fácil de ser feito com qualidade - e ele sem dúvida chegou a um ponto em que não abdicou de suas idéias iniciais, mas conseguiu um meio termo, adequando meio e texto. Além disso, é um performer de primeira qualidade, e não há nada mais bonito que vê-lo DIZER um poema, seu ou alheio, com aquela voz privilegiada e calma com a qual foi dotado pela natureza, esta uma senhora não muito justa: uns com tanto, outros tantos com algum, mas a maioria, sem nenhum, como canta o poeta popular…

Um dos aspectos que mais me chamou a atenção, nos livros de Radünz, foi o ecletismo de suas epígrafes. Começa com Joyce (A child is sleeping:/an old man gone/ O, father forsaken/Forgive your son!) e passa por Cioran, Vitor Ramil, Girondo, D. Dinis, uma canção dos Goliardos, referências à música de Stockhausen, Lou Reed… E isso demonstra claramente a diversidade de interesses do Autor, que é muito grande inclusive nos assuntos científicos de todas as áreas, chegando a fazer, em Exeus, poemas experimentais com o emprego de números. E um belo poema visual, “Exumação”. E, como diz Lindolf Bell na apresentação, Dennis “propõe uma ilimitada investigação da palavra: polir, deflagrar, desfazer, religar, decifrar, celebrar, podar, plirupartir.”

Se não, vejamos:

(chamam-me dennis;/ não os chamo exagerados)

Mimese

Dennis é antropônimo derivado de Dionísio, significando servo de Dionísio. Nada mais adequado, pois, que alguém com tal nome nele anteveja seu destino!

Tenho reconhecidamente um fraco pelos poemas metalingüísticos:

METAPOESIA

I

o fonema / fabula / e se fia/ na fábula / encadeia asas

II

o poema / incende/ insula / música / em miniatura

ULISSES PRÓDIGO

olhar de ida hidra / na clepsidra ilhar/ (de ítaca a circe)/a ira de ir-se/andar/ilhas/

andar a esmo/ o sal semear/ cisma de arar/ amaras sendas

Um do seus interesses, que na área cultural são muito intensos, e servem para alimentar uns aos outros, também se faz presente aqui:

TEATRO

( Quoth the raven: Nevermore

Edgar Allan Poe )

ente sem uso / o poema parece / estenografia /de deus/ abala-se a ara / o poema perece

ala-se em asas / de alvenaria

E mesmo o poema que parece falar de amor, usando a palavra “vir” tanto no seu sentido de verbo, como no da origem latina, o de “varão”, acaba se mostrando mais que isso, e homenageando Prometeu e seu mito:

r e s s u r r e i ç ã o

eu vivo / a alma a vir / pois amar / (é) fazer passar o fogo/ de mão em mão

POEM

açuda-se o solo / na solidez da água/ aram-se / (da aquosidade / à metáfora) / alma

acudam-nos selo / endereço / casa / casulo da metáfora: / morre a larva

Anamnese

O poeta é o cego que, de repente, vê

E o amor pela Ciência em seu sentido maior transparece, unindo o que é exato ao que é incerto, ambíguo, indeterminado, a Linguagem:

CIÊNCIA DE FICÇÃO

salvaguardo no guardado de salvados / um chumaço dos curativos ao contrário / uns tufos de inchaços bem imêmores / os invernos duma lágrima sem farmácia // conseqüência não me causa mais efeito / (o princípio dessas margens de hipótese) /
(o sereno das sirenes sem alarme) / (o espelho meu inteiro no grau máximo) // mas a chuva não me custa as horas mortas / em procuras pelas águas prematuras / eu dedilho dois tufões ainda filhotes / deixo vago o meu lugar para tormentas

DESVIO PARA O DILÚVIO

En el centro incólume del aguacero un pájaro cantando
- josé kozer

o ar baldio da chuva, às vésperas de abril, / as vértebras vasculha, vibra então as vísceras, /os tímpanos e as têmporas e os hímens do vazio

(PRIMEIRA PROVISÃO)
o nado é urgentíssimo / na travessia do sinal // o sol sem serventia – ventanias / se esfoliam no escuro da água falsa / e a cegueira as desossa: lascas / da lua fria nos alvéolos dessa rocha // ar bravio estronda e estira-se o estio / nos rasos do baixio da gávea de vigília:/ eu, sem mais nenhum brevê de vida

(NENHUMA PROVISÃO)
o ninho às escondidas / no colo do temporal

Um de seus poemas mais reproduzido vem de Extraviário e é justamente o que tem a epígrafe de Reed. Mas não é isso que lhe causa a popularidade:

ÚLTIMA EPÍSTOLA AO IMPÉRIO

Manhattan’s sinking like a rock (…)

They said it was like ancient Rome.

lou reed

e a víbora da raiva – rápida – vibra em toda a relva, / talvez vestal, talvez, às vezes, máquina, / rebenta desde o centro o esconderijo do seu núcleo, /desmembra em torno o mundo e destroça / a linha-destra do destino e é como se estirasse, / rasgada de oleodutos, trânsitos, discursos,/ a escama da sua carne, carne-sem-sol, o sol à solta/ –

arrasta pelo ermo o turismo de desastres/ nessa indústria do destroço, no rastilho sem a órbita / a serpe do império – talvez o império serpe

Nele se nota, de maneira ainda mais visível, o gosto pelo musical que há na palavra, e não admira, pois, que vários de seus poemas tenham sido musicados. A maioria deles está no Livro de Mercúrio, e desses que brincam com as sonoridades e com sua semântica, reproduzo dois:

O AFOFIÉ E O ADARRUM

o afofié difícil e ínfimo e finíssimo / - arbusto de samba e de bossa: bonsai de sons /-

se drum-drum-drum de adarrum

e nele o nome do instrumento musical, simples flauta de bambu, se internacionaliza, vira bonsai e seu som vai demonstrar de onde veio o termo britânico

que designa tambor, não flauta (“drum”), para encerrar com o toque de atabaques e agogôs (ainda percussão) que se usa no candomblé (“adarrum”).

ALALIA

‘simplemente cansado del cansancio

del harto tenso extenso entrenamiento al engusanamiento

y al silencio’ (Oliverio Girondo)

o nojo da jugular jaz na língua/ (a náusea nascida no linguajar / das narinas). em lugar de gula / ou iguarias, o jaguar, na jaula,/ jejua - já não goza, só ejacula.

Sabendo-se que “alalia” é termo médico que designa comprometimento ou perda da fala por problemas psicológicos, o poema acaba sendo também metalingüístico.

Mas, como sempre, gosto que o próprio poeta se feche. Neste caso, um poema que transforma os fatos de polícia num metapoema, ainda, fixação minha (e, ao que parece, do próprio Dennis) :

BOLETIM DE OCORRÊNCIA

compareceu nesta delegacia de polícia / a vítima, / relatando que ao cruzar o limbo / de linguagens, sentido motins-cela, / foi rendido por elementos em fúria, / anônimos, na mudez do ermo,/ quais o jogaram ao solo,/ sob ameaça de revólveres de inventos / e, revirando-lhe os sentidos, / furtaram:// nomes numes / germes de crimes / cais no caos/

limo de leis / ruína de rio / vaus // após, ordenaram/ sussurros na anatomia do urro, / enquanto fugiam em direção / à palavra fuga. era o relato.

E nada mais precisa ser dito.

(publicado, com poemas a menos, no Idéias do AN, 24/02/2008. p. 4)

 

Marco Vasques encerra seu livro de poemas Elegias Urbanas , editado pela Bem-Te-Vi, do Rio de Janeiro, em 2005, com este magnífico verso: eu sou o guardador de sombras Cada vez que passo por ele, penso duas coisas: a primeira, que lembra o mito da caverna de Platão, no qual ele diz isso de todos os homens, pela pobre percepção que temos uns dos outros; em segundo lugar, e contrariamente ao que está sendo dito, o poeta é, isto sim, o que ilumina as sombras, o que lhes empresta feições, clareza, grandiosidade.

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A educação brasileira tem inúmeros problemas. Verbas poucas, escolas sem condições, professores mal pagos e, portanto, mal preparados. Pior: uma profissão que já foi honrosa, e hoje é desprestigiada de forma terrível. Li no jornal, recentemente, que os deputados aprovam lei que proíbe que haja mais de 25 crianças por sala de aula… Fiquei muito pê da cara: a idéia está correta, mas é factível? Há salas de aula suficienetes? Há professores suficientes? Ta na cara que não. Então o que tem que ser feito é o que já sabe: construir escolas, contratar professores DECENTEMENTE pagos, cuidar primeiro do que é mais importante… Senão é brincadeira!

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