Esta é minha nora, que faz belo trabalho sobre literatura com os alunos!

E o Bruxo vai pra galera

Com criatividade, trabalhar a obra de Machado de Assis na escola deixa de ser um bicho-papão

Eles vivem o agora. Sentados em frente ao computador, fazem amizade pela internet, conversam via MSN… Ele morreu há cem anos. Era do tempo em que as pessoas escreviam com pena e esperavam ansiosamente pelo mensageiro trazendo uma missiva. Mundos diferentes. Tempos diversos. Como eles poderiam fazer tornar-se íntimos?

Começa aí o trabalho do professor, ou mediador, como define Sônia Rivello, 49 anos, há 24 no ofício de conduzir conhecimento. Ela encontrou uma forma de aproximar Machado de Assis e seus alunos do ensino médio, em uma escola de Florianópolis.

Uma não. Na verdade, foram várias as técnicas que Sônia utilizou para trabalhar com os textos do Bruxo do Cosme Velho, no ano do centenário de sua morte. Entre elas, a dramatização de trechos de suas obras em espaços públicos. Outra foi o desenvolvimento de objetos poéticos (alguns estão nas imagens desta página) ilustrados com frases e versos de Machado. A professora de Literatura conta que inspirou-se na Catequese Poética do catarinense Lindolf Bell.

- Bell dizia que a literatura não precisa estar só no livro. Não gosto quando dizem que os jovens não estão lendo. Eles estão lendo de uma forma diferente. Antes de Santo Agostinho, todos liam em voz alta. Depois isso mudou. Hoje eles filmam esquetes com celular. Sou a favor de todas as técnicas: teatro, adaptação, filmagem, orkut - afirma Sônia.

Isto não quer dizer, entretanto, que “ler” Machado de Assis da forma convencional esteja descartado.

- Eu cobro leitura, entendimento do contexto social, estilo também. Faz parte do currículo - ressalta Sônia, que aplica novas técnicas de trabalhar com o escritor desde o início da década de 1990.

Porém, parece que tornar a obra do autor mais acessível, através de técnicas alternativas, influencia a aceitação do texto impresso, por parte dos estudantes.

- Depois do trabalho, cada um de nós desenvolveu um gostinho extra pela Literatura - diz Anderson Pavlacke, 15 anos.

- Foi uma oportunidade de aprender brincando. Antes a gente lia apenas para fazer a prova - confessa Mariana Manes, 16 anos.

- Considerando a nossa idade e a época em que ele escreveu, ainda conseguimos ler e gostar. Por isso acho que ele estava à frente do seu tempo - opina Luiza Neves, com a concordância de Lara Quevedo Oestrowski, ambas de 16 anos.

E não só Machado sai ganhando com esta mudança de opinião.

- A gente começou a ver com mais curiosidade as outras obras também - diz Marcela Moser, 17 anos.

Hoje, como eles próprios concluem, não julgam mais o livro pela capa.

( marcia.feijo@diario.com.br )

MÁRCIA FEIJÓ

Do correspondente poético em Brasília, Emanuel Medeiros Vieira, mais um lindo poema:

SÍSIFO

Incansavelmente

bordo a túnica do passado.

Exausto, teço e desteço.

Acumulo, nunca unifico: sigo a jornada -

Sísifo da solidão planetária.

Sim, teço.

Mas é próprio do meu barro destecer sempre.

(Resta-me a memória do mundo.)

Um pouco de Mozart, e este amanhecer azul.

Celebro o instante:

se não posso convertê-lo em sempre

(sou finito),

abraço-como um náufrago sorridente.

Eis aí a cônica do Marcelo, publicada no Estadão de sábado passado ( 20/9), e que me pôs em crise…

Vende-se eu

Na semana passada, Zezé Polessa participava do programa Happy Hour (GNT), que debatia os traumas de uma separação. Em sua camisa, lia-se um paradoxo: “Não sou feliz, mas tenho marido”.

Me intrigou o significado e o capricho do figurino. Então, pensei, que excelente recurso! Da próxima vez que eu participar de um debate, terei no peito pinceladas do pensamento dialético, para polemizar e enriquecê-lo.

Foi uma decepção quando, no fim do programa, revelou-se que ela divulgava, na verdade, um espetáculo teatral que protagoniza chamado Não Sou Feliz, Mas Tenho Marido.

Zezé tem o direito de divulgar o que quiser, como quiser. Mas inaugura um procedimento que causará um ruído visual na tevê brasileira. Então, atores, cineastas, músicos e escritores trarão no peito o logotipo da obra que pretendem divulgar, transformando o seu corpo num outdoor ambulante, que anuncia a si próprio, vende uma obra.

Lembrei-me dos anos 80, em que condenávamos o culto à imagem pessoal. Éramos de corpo e alma concentrados politicamente numa causa, baseada no dito de Brecht: pobre do povo que precisa de heróis.

Herdeira de uma luta armada fracassada, de um projeto de utopia que deu no stalinismo e no maoísmo, órfã de ideais, a geração 80 não confiava em timoneiros ou comandantes, mas na revolução pelas arte e, principalmente, pela intervenção cultural. Por isso, foi tachada pela velha esquerda de Geração AI-5 ou Geração Coca-Cola. “A gente somos inútil”, foi a resposta.

O movimento punk foi uma das primeiras expressões do pós-modernismo que propôs o fim dos rótulos, das tendências, da técnica, a desconstrução da música, moda e razão. A cultura de massa passava a ser produzida pela massa. Morte ao glamour, pop star, ídolo. Viva a anarquia, pregavam.

Cada música tinha um debate por trás. Ciúme, do Ultraje, retratava a decadência do modelo de homem moderno. Nós Vamos Invadir Sua Praia, o fim do monopólio da cultura carioca, como espelho do País. Meus Heróis Morreram de Overdose, do Cazuza… bem, nem é preciso explicar.

Até Gilberto Gil aparecer maquiado de azul, na tevê, protagonizando um comercial de uma marca de jeans, cantando Índigo Blues.

OK, Marcel Duchamp propôs: toda obra é arte. Abandonaram o poder de mobilização da cultura de massa, especialmente da música. Roubaram a arte da arte. Veja, Torquato, no que a Tropicália se meteu.

Grandes pensadores e artistas não deveriam fazer comerciais de tevê, pensávamos, muito menos vender a sua história e talento para esse gênero menor, corrompido, chamado publicidade. A poesia não deve estar a serviço do capital.

Enquanto eu desencorajava adolescentes do ABC que queriam fazer o meu fã-clube, sugerido que não combinava comigo, que acreditava que fã, de fanatismo, era sintoma de fraqueza, meus colegas começaram a vender suas músicas e imagem para “reclames” de tevê. Alguns passaram a vender produtos.

Recusei uma proposta de R$ 150 mil para protagonizar um comercial de um laboratório farmacêutico, que anunciava um remédio contra impotência sexual, pois eu não queria manchar anos de luta para desassociar a imagem de cadeirantes da impotência - nem alimentar o preconceito que existe contra a vida sexual de portadores de deficiência.

Eu disse não à Rede Globo, que quis fazer uma minissérie de Feliz Ano Velho, por não querer expor demais uma obra que virara peça e filme. Disse não outra vez à mesma emissora, que quis fazer um programa sobre o meu pai. E, pelo visto, estou só na trincheira. Todos foram à luta.

O IRA! anunciou uma faculdade. Arnaldo Antunes, um supermercado. Seu Jorge, pinga. Jota Quest, Fanta! A família de Renato Russo vendeu uma música para um banco. O parceiro de Raul Seixas virou… Paulo Coelho.

Cultura virou chiclete. Conseguimos transformá-la num subproduto do comércio. O consumo virou cultura. Vender é arte.

Um livreiro me disse que, para vender livro, eu tinha de ter um programa de tevê. Eu o lembrei de que tive um programa de tevê diário, com banda e tudo, e larguei a emissora para estudar literatura em Stanford.

Quá-quá-quá. Como sou otário, anacrônico. Não tenho site. Nem blog. Fiquei meses no Orkut, até uma desconhecida me dar uma bronca, pois não a adicionei como “amiga”, e abandonei essa galeria virtual de excessos e carências.

Não tenho fotolog, nem nada no MySpace. Nunca postei um vídeo no YouTube. Eu não existo, caro leitor. Sou um mero escritor analógico, idealista, low profile, que nunca mostrou o seu lar em Caras e eletrificou a cerca que separa o público do privado.

Podem rir de mim. Acredito ainda no poder de transformação da literatura e liturgia da dramaturgia. Não faço livro sob encomenda. Nem teatro comercial. Vivo na contracorrente. Sou a piada da década.

Mas isso vai mudar! Começo logo logo um blog. E lanço um livro em novembro. Aparecerei de camiseta com o seu título, A Segunda Vez Que Te Conheci, na Caras, Chiques e Famosos, Flash!

Quero ser entrevistado pelo Amaury Júnior e pela Luciana Gimenez. Quero ser jurado do Faustão e dar detalhes de A Segunda Vez que Te Conheci! Quero tirar o chapéu no Raul Gil. Rir com Hebe de A Segunda Vez Que Te Conheci. Guardou o nome? Aprendi a me vender? Quero chorar com Gugu, ter 1 milhão de amigos e bem mais forte poder cantar…

Esta é uma crônica do Mário Pereira, jornalista, contista,ensaísta e professor.Mário foi o orientador do TCC do Felipe Lenhart na graduação da Unisul; eu fui sua orientadora na Especialização, na UFSC. Por conta disso, fomos seus padrinhos no casamento com a Jade. Cada vez que nos encontramos - raras vezes, infelizmente, porque somos fãs declarados um do outro! - Mário garante que vai fazer um jantar e convidar o casal Lenhart e mais Clóvis Geyer, de quem é também grande amigo. E até hoje, hehehe… Continuo esperando, viu, Mário? Daí que ele entrou no meu livro sobre os cronistas, e achei outra compatibilidade: este amor pelas árvores, que acho que são a coisa mais linda que há na face da Terra…

Acordo com a esquisita sensação de que algo muito importante aconteceu enquanto eu dormia. Estremunhado, afasto as cobertas, pulo da cama, escancaro a cortina e dou de cara com ela. Sim, foi retorno dela que mudou o mundo durante o meu sono. Ela está de volta. Ela, a Primavera, que botou a correr o Inverno cinzento, úmido e tedioso, e me saúda com um sorriso ensolarado ali no meu jardim.

Este ano, ela chegou mais cedo, viajando no vento que descabela as ondas do mar lá adiante, levanta a saia da menina que passa a caminho do colégio, e espalha perfumes de flores distantes pelo ar. É sempre bem-vinda esta suave amiga que fecunda a terra, faz brotar a semente, colore o mundo, e renova o ciclo da vida ano após ano.

No jardim, a palmeira, que é a primeira visão que tenho ao abrir a janela todas as manhãs, dança faceira ao vento como se celebrasse um ritual pagão para anunciar a boa nova.

As árvores são filhas diletas da Primavera. E todos nós - suponho -  temos pelo menos uma árvore que, de uma ou outra forma, deixou marcas e lembranças em nossas vidas. Eu as tenho várias. E sempre as recordo quando a nova estação dá as caras. Algumas vezes com alegria, outras, com melancolia, mas sempre com emoção.

Das primeiras árvores no meu afeto foi um enorme umbuzeiro, que reinava num sítio que pertencera a meus avós no interior e onde, eu menino, às vezes passava as férias guardado por uma querida, mas vigilante, tia solteirona. Uma foto amarelada pelo tempo mostra-me de braços cruzados ao lado dele, de pés descalços, com um enorme curativo preso por esparadrapo no meu joelho esquerdo, e a cara lambuzada pelo sumo de suas doces frutinhas roxas.

Costumava subir até os galhos mais altos, e lá de cima ficar espiando o movimento da casa e dos arredores. Ou então apenas deixava a imaginação voar solta e longe por sobre a vastidão daqueles campos que se estendiam a perder de vista. A esta árvore velha e paciente devo muitas esfoladuras, e também muitos bons momentos em companhia de mim mesmo.

Anos mais tarde, tive como amigo e confidente dos meus anos de formação um solitário plátano plantado no centro do pátio do colégio dos padres jesuítas. Ele marcou as estações da minha adolescência atribulada. À sua sombra, nos intervalos das aulas, esforcei-me para decorar as declinações do Latim, guardar na memória os nomes dos principais rios da Amazônia, aprender a extrair a raiz quadrada…

No tronco nodoso, esta sábia árvore ostentava, como condecorações, dezenas de marcas gravadas a canivete por gerações de alunos que um dia se refugiaram na sua sombra acolhedora. O centenário prédio do colégio, com suas arcadas e os seus longos corredores, não mais existe. Foram ao chão, ele e meu plátano. No lugar ergueram um horrendo espigão de apartamentos, um supermercado, e um estacionamento.

Mas o meu saudoso amigo renasce a cada Primavera nas minhas melhores lembranças, como há de viver, também, na memória de milhares de garotos que um dia se abrigaram sob a sua frondosa copa.

No Central Park, à altura da Rua 74, onde fica o Museu Whitney de Arte Americana, no Upper East Side, vive outra árvore que faz parte de minha vida, embora só ocasionalmente nos encontremos. É um olmo com mais de 30 metros, que conheci há anos - mais tempo do que gosto de confessar - quando estive pela primeira vez em Nova York, cidade na qual acredito que tive uma vida passada porque com ela me identifico até demais.

Conhecemo-no durante uma tarde primaveril em que, cansado de tanto caminhar pelo parque, sentei no chão junto a ele. Fomos apresentados por um simpático esquilo que, com a família, mora numa toca no tronco dele, e que me espiava, curioso, encarapitado num galho baixo. Aquele olmo acolhedor passou a ser anfitrião e ponto de referência na “minha” Nova York. Jamais deixo de visitá-lo, e já o apresentei para outros amigos com os quais marquei encontros à sua sombra.

A brisa que anuncia a Primavera me traz lembranças vívidas dessas árvores amigas que pautaram minha vida. Para agradecer, vou até o pátio e dou um abraço no tronco do meu pé de jabuticaba que, coberto de frutinhas verdes, trombeteia a chegada da mais bela estação do ano. Neste abraço envolvo também o umbuzeiro da minha infância, o plátano dos meus tempos de colégio, o olmo das minhas andanças mundo afora, e outras tantas árvores que pautaram alguns dos melhores momentos da minha vida.